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– Sua voz saiu baixa, trêmula, mas real. Seus olhos desesperadores fixos nos meus quando completou bem baixinho: - Sou filha de Luiza Amaro. Neta de Pablo e Estela Amaro. Eu não me movi. Por um momento, nem tive reação. Eram apenas palavras soltas, eternizadas na memória, mas ainda incongruentes. Então veio lenta e voraz a verdade dentro de mim, ali, jogada na minha cara, diante da minha família, dentro da minha casa, como um soco na cara. Por um momento fiquei desnorteado, chocado, perplexo. O chão escapou de sob meus pés, nunca me senti tão atingido, tão dolorosamente atacado, sem nem saber de onde tinha vindo aquilo. Com o corpo imobilizado, os olhos ainda nos dela, eu contraí meus dedos em volta de sua cabeça segurando fortemente seus cabelos como garras, respirando para entender aquela realidade que se apresentava diante de mim. E então, não teve como fugir. E eu vi toda a verdade diante dos olhos, o tempo todo ali, a traição clara e transparente na forma daquela mulher que havia se tornado tudo para mim, meu mundo, meu amor, minha vida. E a dor me rasgou por dentro, violenta, tão horrível que tive vontade de gritar, bater, morrer. Rosnei como um animal mortalmente ferido, senti como se eu deixasse de ser eu mesmo, entendi o quão enganado fui por Eva o tempo todo, usado, dilacerado, a dimensão de tudo aquilo vindo com força total, me destroçando e destruindo, me reduzindo a nada em milésimos de segundos. Emiti um som furioso de dor, de sofrimento maior que tudo, de puro desespero e, num gesto de repulsa e violência, empurrei-a brutalmente contra a parede e minhas mãos foram em sua garganta, apertando, meus olhos nos dela em um furor de raiva, sentindo-me traído e atacado, aquela realidade difícil demais de ser suportada, o ódio tão feroz que me deixou cego, surdo e mudo para tudo o mais enquanto eu rosnava como um animal ferido: - Desgraçada. - Theo! – Tia gritou. Outros gritos vieram, mas tão longe, tão distantes do modo avassalado que eu me sentia, que mal os percebi.

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Aquilo me causou uma forte impressão. Foi quando pensei: “Veja como eles são medonhos e chegaram ao topo das paradas do país! Se esse cara pode fazer isso, eu posso fazer. E tenho que fazer agora. Não posso mais esperar. Ron Asheton: Nosso primeiro show foi no Grande Ballroom. Eu disse: “Hey, vamos pôr Dave Alexander a tocar baixo, vou pegar a guitarra, e meu irmão vai tocar qualquer espécie de bateria estranha que a gente descole pra ele. Na noite anterior ao show a gente não sabia o que Iggy ia vestir, então ele disse: “Não se preocupem, vou aparecer com alguma coisa. Então fomos pegá-lo, e ele estava vestindo uma espécie de camisolão de dormir antigo, dos idos de 1800, que ia até os tornozelos. Tinha pintado a cara de branco como um palhaço e feito uma peruca de folha de alumínio torcida. Fomos pro Grande Ballroom fumando uns baseados. Era nosso primeiro show, e estávamos meio nervosos. Aí um bando de arruaceiros nos fechou e tentou nos jogar pra fora da estrada. Então, quando chegamos ao Ballroom, estávamos com os nervos em frangalhos. Quando a gente desceu do carro, o segurança do estacionamento disse: “Puta que pariu, este é um homem mecânico ou o quê? Ele ficou se cagando de rir. Scott Asheton: Iggy tinha raspado as sobrancelhas. Nós tínhamos um amigo chamado Jim Pop que tinha distúrbios nervosos e havia perdido quase todo o cabelo, incluindo as sobrancelhas. Por isso, quando Iggy raspou as sobrancelhas, a gente começou a chamá-lo de Pop.

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Oi, meu nome é Shannon elsh, vamos ser amigas disse ela, e eu concordei. Pouco tempo depois, o fato de Shannon ter se aproximado de mim me pareceu coisa do destino, porque ela se revelou a melhor centroavante do time. oi uma das primeiras garotas a conseguir levantar a bola no ar e chutar com alguma precisão, e por isso os treinadores nos botaram como dupla no time. No início, nossa principal jogada era fazer um passe alto para Shannon, por cima da defesa, até a lateral do adversário, onde ela ultrapassava o zagueiro enquanto eu corria para o gol. Shannon me dava a assistência e eu marcava o gol. Repetimos essa estratégia centenas de vezes, durante todos os jogos da liga infantil municipal, depois com os times de fora e finalmente em nosso time do ensino médio, em que fomos aceitas assim que entramos no colégio. Shannon já disse muitas vezes que sou sua melhor amiga, embora eu nunca tenha aceitado o cargo formalmente. Ela é o oposto de mim muito feminina, vive experimentando maquiagens novas, mudando o cabelo e fazendo bronzeamento artificial. Ela é bonita em qualquer lugar, mas dentro de campo é linda, com um rabo de cavalo, o uniforme encharcado de suor e o mínimo de maquiagem só ela não vê isso. Sempre soube que Shannon e eu éramos diferentes. Ela era muito falante em grupo, e eu não. Ela foi a primeira garota da nossa turma a ter um namorado, e isso aconteceu no terceiro ano do fundamental. Ela até me obrigou a ser sua madrinha no casamento de mentira que fizemos no quintal. Eu me senti como se estivesse sendo eletrocutada, mas não protestei. No sétimo ano, Shannon já fazia sexo oral nos caras mais velhos, que só a procuravam para isso. Ela sempre me contava tudo em detalhes, quase como se quisesse que eu tivesse ciúme ou para provar a si mesma que adorava aquilo, mesmo sendo dolorosamente claro que ela estava sendo usada. O pior é que ela sabia disso, e todo mundo sabia que os garotos eram uns babacas completos, mas Shannon dizia adorar sexo. E talvez ela adorasse mesmo, não só por receber atenção dos garotos mais velhos e por ganhar bebidas em recompensa, mas também pelo sexo em si.

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— Ela sorriu, batendo palmas levemente, fazendo Anita bufar ao seu lado. — Sim, vamos lá, estamos ansiosas para sermos vendidas como vacas. — Revirou olhos verdes, idênticos aos da irmã. — Bois — retrucou Alessa, fazendo Anita franzir a testa. — O quê? — Você quis dizer, vendidas como bois. — Não, eu quis dizer exatamente o que eu disse. — O ditado está errado, você não pode mudar só porque somos mulheres. — Alessa, quem se importa? É só um ditado — Anita sussurrou, claramente perdendo a paciência. Um sorriso brincava em meus lábios, enquanto observava minhas duas belas irmãs fazendo o que elas mais adoravam fazer: discutir. Fosse por muito ou por pouca coisa, às vezes sequer precisavam de um motivo. As duas se pareciam tanto fisicamente, principalmente os olhos verdes e os cabelos escuros, mas tinham personalidades completamente diferentes uma da outra. De onde eu estava sentada, conseguia uma boa vista de Lorenzo e Bernardo; meus irmãos mais velhos estavam conversando com nosso pai e com mais dois homens. Olhei de volta para minhas irmãs e sorri mais ainda, pois não importava onde eu estava, tinha uma família de verdade além da Famiglia, e eles sempre estavam lá para me lembrar disso. Papai e Lorenzo eram distantes, mas eu me forçava a acreditar que ainda tínhamos um elo. Alessa e Anita não pensavam da mesma forma, mas eu sempre tive fé demais. — Senhoras e senhores, gostaria da atenção de vocês por alguns minutos — a voz veio do palco, onde Marco Berlot se mostrava todo sorridente.

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Depois de colocar uma segunda xícara de café na frente de Luigi, apoiei as duas mãos no balcão e cerrei os olhos para ele. — Você vai começar a falar agora? Ele mastigou um pedaço de pão e calmamente levou a xícara aos lábios, sorrindo contra a porcelana. — Alguém está ansiosa para saber como adoçar o maridinho. — Luigi, você se ofereceu para me ajudar, eu não pedi. Lembra? — Ele riu e limpou a garganta, cruzando os braços e olhando-me seriamente. — Alimente-o bem. — Eu sorri animada. — Isso é fácil, meu pai e meus irmãos adoram a minha comida. — Luigi bufou. — Alimente meu irmão com chá. Dê chá a ele diariamente, ele adora. — Franzi a testa em confusão. Tudo o que eu precisava era dar-lhe chás? Tudo bem — respondi lentamente —, você pode me dizer qual o favorito dele? — Boceta. Dê a ele muito, mas muitas doses de chá de boceta. Meu rosto esquentou, eu senti todo o sangue ser drenado e subir até minhas bochechas.

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É um filósofo. “É reformado? , ela perguntou, provocada por minha atitude evasiva ou pela possibilidade de que Buber comparecesse sem chapéu ao culto nas noites de sexta-feira, e de que a sra. Buber tivesse um único jogo de pratos na cozinha. “Ortodoxo”, disse eu em voz baixa. “Que bom”, disse ela. “É. “A sinagoga da Hudson Street não é ortodoxa? , ela indagou. “Não sei. “Mas você não freqüentava? “Eu fiz o bar mitzvah lá. “E você não sabe que ela é ortodoxa? “Sei. Sei, sim. É ortodoxa. “Então você deve ser. “Ah, é, sou, sim”, concordei. “E a senhora?

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