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Disse perto da minha boca, algo de ameaçador em sua voz arrastada: - Sabe tudo sobre mim, não é, Valentina? Viu aquele dia em que eu estava quase chorando. Por que não contou para todo mundo? Por que não riu por eu ser um babaca? - Não . – Consegui reagir, assustada, tocada por sua vergonha. – Eu nunca ia rir de você! Nunca! Apertou os olhos e piscou, como se quisesse clarear as ideias. Então, ficou muito quieto e seu olhar percorreu meu rosto.

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Assim, não podia reclamar quando seus pais e avós reclamavam de mim. As perguntas mais frequentes deles eram por que eu tinha voltado à Florada e no que estava trabalhando, obviamente esperando algo como uma notícia ruim ou uma confissão de que havia acabado de sair da prisão. Eu desconversava dizendo que tinha retornado para matar a saudade, mas gostava especialmente de ver o choque deles quando dizia que era funcionário da Agência Brasileira de Informação. - Você trabalha para uma instituição do Governo? – Perguntavam abismados. Eu sabia que logo aquele seria um assunto a ser debatido na cidade e acabava sorrindo, me despedindo e seguindo em frente. Enquanto caminhava de volta para casa, coloquei um cigarro na boca e acendi, dando uma tragada, tentando lembrar as merdas todas que fiz no passado e que pelo visto tinham marcado as pessoas da cidade. Mas me dei conta que tinham sido muitas e dei de ombros, achando melhor nem tentar contar quantas. Fumei meu cigarro, andando displicente, meus olhos passeando em volta. Algumas casas foram pintadas e reformadas, mas fora isso Florada parecia ter parado no tempo e de certa forma isso não era ruim. As ruas continuavam limpas, o hospital era de qualidade, a segurança uma garantia.

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Ele parou o que estava fazendo e se levantou lentamente. — Você acha que porque carrega meu nome tem direitos sobre minhas coisas? Os meus bens? — Fiz menção de falar, mas ele bateu as duas mãos na mesa. Seus olhos pareciam atirar punhais em mim. — Se eu digo para não entrar, você não questiona, porra! Um soluço escapou, e eu gritei. — Fodam-se você e suas ordens ridículas! Só porque estamos casado não significa que eu sou tapete para ser pisado, Senhor grande Lucca DeRossi! EU NÃO SOU UM DE SEUS SOLDADOS! — Assim que terminei de falar, em apenas um piscar de olhos, Lucca diminuiu toda a distância entre nós e sua mão envolveu meu pescoço com um aperto firme.

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O que tem ela? Você batendo o pé, igual a ela. Na cena do refeitório, em que rigle a observa. A gêmea certa. ena, não é? Pode ser Stella respondeu Pequeno ex, me encarando pela primeira vez. Por que você acha isso? em, é o seguinte começou ele, e se p s a contar algumas de suas teorias. Conversamos sobre O ceifador de chicletes por uma boa meia hora. ogo percebi que o Pequeno ex havia memorizado as mesmas frases que eu e que a experiência dele com o livro de ooker tinha sido igual à minha. As únicas diferenças eram que o exemplar que ele ganhara da tal professora era xerocado, e divergíamos quanto ao amor verdadeiro de rigle ele votava em Stella, e eu, em ena.

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Tudo bem, eu entendo. Quer que eu concorde com você, que eu diga que está certa em se afastar dessas pessoas? Ótimo, você tem razão em se manter longe delas. Agora, por favor, você pode me deixar voltar a trabalhar? — Fale sobre você, Graham. Conte seu passado, sobre o qual você nunca quer conversar. — Deixa isso pra lá, Jane. Eu era muito bom em manter meus sentimentos a distância e não me deixar envolver emocionalmente, mas ela estava me pressionando, me testando. Eu queria que ela parasse, porque, quando os sentimentos se libertassem da escuridão da minha alma, não seria tristeza ou angústia que viria à tona. Seria raiva.

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Sonhos esses que acabaram logo que eu me sentei na mesa para jantar com minha família em casa, na noite seguinte, e meu pai nos contou que nosso tio Frank havia falecido. A notícia não nos abalou tanto, pois não éramos muito próximos. Às vezes nos visitava, mas logo ia embora, e eu nunca tinha simpatizado com ele, mas, mesmo assim, era meu tio. O pior não foi isso, mas, sim, quando papai disse que Lucca tinha se levantado no meio de uma reunião da Famiglia, e simplesmente cortou sua garganta, na frente de todo mundo. Na época, lágrimas de decepção correram por meu rosto, como se a realidade de o homem dos meus sonhos ser capaz de tamanha crueldade estivesse me apunhalado sem dó. Pobre criança ingênua. Olhando agora para o meu rosto no pequeno espelho de mão, vendo um hematoma tomando conta de um lado da minha face, além do corte no lábio inchado, quase senti aquela mesma decepção. Eu não fui boba e ingênua apenas naquela época. Depois de Giorgia ter saído do quarto no dia anterior, minha irmã veio e me deu dois comprimidos, um para dor e outro para dormir, que logo fez efeito. Acordei na manhã seguinte só para encontrar o quarto vazio e uma insuportável dor de cabeça. Alessa tinha me visitado novamente, levou-me café na cama e, minutos depois, Bernardo entrou.

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Sentado à escrivaninha do andar principal, fiquei vendo as garotas adolescentes de seios avantajados a subir, com passos espasmódicos, a ampla escadaria de mármore que levava ao salão principal de leitura. A escadaria era imitação de uma que havia em Versailles, muito embora aquelas moças, com calça de toureiro e suéter, filhas de curtumeiros italianos, cervejeiros poloneses e peleteiros judeus, estivessem longe de ser duquesas. Também não eram Brenda, e toda e qualquer fagulha de concupiscência que por acaso se acendesse dentro de mim no decorrer daquele dia monótono era puramente acadêmica, algo para matar o tempo. De vez em quando eu consultava o relógio, pensava em Brenda e esperava a hora do almoço, e depois a hora depois do almoço, quando eu passaria para a mesa de informação no andar de cima, e John McKee, que tinha apenas vinte e um anos mas usava elásticos nas mangas da camisa, desceria a escada, todo engomado, para dedicar-se compenetrado à tarefa de carimbar os livros que eram retirados ou devolvidos. John McElástico estava no último ano da Newark State Teachers College, onde estudava a Classificação Decimal de Dewey, preparando-se para sua carreira futura. A biblioteca não seria minha carreira futura, disso eu tinha certeza. No entanto, o sr. Scapello — o velho eunuco que de algum modo conseguia fazer com que sua voz parecesse voz de homem — havia comentado que, quando voltasse das minhas férias, eu seria encarregado da sala de referências, cargo que permanecia vago desde a manhã em que Martha Winney desabou de um banco alto na sala das enciclopédias e espatifou todos os ossos frágeis que, juntos, antes formavam o que, numa mulher com a metade da sua idade, chamaríamos de cadeiras. Meus colegas de trabalho na biblioteca eram estranhos, e na verdade havia muitos momentos em que eu não sabia direito como tinha ido parar lá, nem por que lá permanecia. Porém o fato é que eu permanecia, e depois de algum tempo aguardava pacientemente o dia em que entraria no banheiro masculino do andar principal para fumar um cigarro e, olhando para minha própria imagem no espelho enquanto soltava uma baforada de fumaça, verificaria que em algum momento daquela manhã havia ficado pálido, e que sob a minha pele, tal como sob a pele de McKee, Scapello e da srta.

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Não, não fiz isso. Eu já sabia. No segundo tempo, Dayna esperou pacientemente. Os jogadores não só fizeram os passes, como ficaram o tempo todo fazendo faltas e cruzando os tacos em stick checking. Não existe checking no hóquei aberto, todo mundo sabe disso. Uma multidão estava se juntando na borda da pista e alguém gritou: — Vocês estão terminando? Queremos jogar. Coop gritou: — Mais um minuto! — Ele passou por mim. Ainda estávamos perdendo por um gol. Rápida como um borrão, Dayna zarpou por trás de um jogador azul e costurou pelo meio.

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