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Chamava pela mãe. Não conseguiu dizer muita coisa. Aí trouxe para cá. Não sei de nenhum empregado da fazenda que tenha filha ou neta assim pequena. – Ela não é daqui. – Garantiu Tia, que conhecia todo mundo. Franziu o cenho, fitando o patrão. – Como chegou aqui? – É o que quero saber. – Continuava muito sério, seus olhos analisando a garota, voltando–se para Cicinho. Avisou: – Chame Lúcio e Guilherme. Vou mandá–los averiguar tudo. Eram dois capatazes da fazenda. O velho assentiu e ia se virar, pronto para ir, quando a menininha voltou a chorar e murmurar: – Mamã . mamã . E então aconteceu o que ninguém esperava. Alice Falcão se virou de repente e pela primeira vez em anos os presentes viram uma luz de vida em seus olhos castanhos.

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Eu achava que era uma bela maneira de se viver. — Vamos para o trabalho? — perguntei, levantando-me da cadeira. Mari resmungou, irritada, mas começou a se arrastar de volta para a bicicleta e logo pedalava em direção a nossa loja. A Jardins de Monet era a realização do nosso sonho. A loja era decorada com réplicas das pinturas do meu artista favorito, Claude Monet. Quando Mari e eu finalmente fôssemos à Europa, eu passaria um bom tempo nos jardins de Monet, em Giverny, na França. Às vezes, fazíamos os arranjos de flores de forma que combinassem com as pinturas. Depois de ficarmos devendo a vida em empréstimos bancários, Mari e eu trabalhamos duro para abrir a loja e, aos poucos, tudo foi se acertando. Quase não conseguimos, mas Mari, depois de muito tentar, arranjou um empréstimo de última hora. Mesmo sendo muito trabalhoso e tomando todo o nosso tempo a ponto de não termos mais vida social, eu realmente não podia reclamar de passar meus dias rodeada de flores. O lugar era pequeno, mas tinha espaço suficiente para dezenas de tipos diferentes de flores, como tulipas-papagaio, lírios, papoulas e, claro, rosas. Também fazíamos entregas para todo tipo de evento. Meus preferidos eram os casamentos, e eu não gostava dos funerais. Naquele dia, tínhamos um funeral, e era a minha vez de dirigir a van para fazer a entrega. — Tem certeza de que não quer que eu cuide do casamento dos Garrett e você fica com o funeral do Russell? — perguntei, recolhendo as rosas e os gladíolos brancos para colocar na van.

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Seguiu Tia para os fundos, explicando: – Vamos encontrar o senhor Falcão e explico de uma vez só. – Tá. Atravessaram a sala de jantar igualmente gigantesca e a cozinha, cheia de panelas de cobre e com um cheiro bom de café. Saíram para os fundos, onde havia um jardim cheio de rosas e bancos de madeira, além de plantas de diversos tipos. Era o local predileto de Alice Falcão, a matriarca da família, ela própria tinha plantado tudo. Cicinho não era de se meter na vida dos patrões nem gostava de fofoca. Talvez só um pouquinho. Mas até ele sabia que, apesar de rica e poderosa, aquela família era problemática. Ninguém sabia ao certo o que tinha acontecido com a bela Alice, mas há uns sete anos ela quase morreu e agora vivia assim, aérea, sem falar nada. Parecia uma alma ambulante, um fantasma, com aquela pele tão branca que era quase translúcida e o cabelo loiro entremeado de branco. Ia para onde a levassem. Era aluada, como todo mundo dizia. Coitada! Uma senhora tão bonita e doce! Ele sacudiu a cabeça. No jardim, Tia parou com a menininha no colo e parou ao lado dela ao ver o casal. Alice estava sentada em um banco, olhando para fora, para o nada. De pé ao seu lado, o fazendeiro Mário Falcão, de 61 anos, dono de tudo aquilo, a olhava sério como sempre.

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Mesmo sendo muito trabalhoso e tomando todo o nosso tempo a ponto de não termos mais vida social, eu realmente não podia reclamar de passar meus dias rodeada de flores. O lugar era pequeno, mas tinha espaço suficiente para dezenas de tipos diferentes de flores, como tulipas-papagaio, lírios, papoulas e, claro, rosas. Também fazíamos entregas para todo tipo de evento. Meus preferidos eram os casamentos, e eu não gostava dos funerais. Naquele dia, tínhamos um funeral, e era a minha vez de dirigir a van para fazer a entrega. — Tem certeza de que não quer que eu cuide do casamento dos Garrett e você fica com o funeral do Russell? — perguntei, recolhendo as rosas e os gladíolos brancos para colocar na van. Pelo número de arranjos encomendados, a pessoa que morreu deveria ter sido muito amada. Havia dezenas de rosas brancas para enfeitar o caixão, cinco cruzes de flores com faixas com a palavra “Pai” e dezenas de buquês dos mais variados tipos para decoração. Eu me surpreendia ao ver como as flores podiam ser tão bonitas para uma ocasião tão triste. — Não, tenho certeza. Mas posso ajudar você a colocar tudo na van — disse Mari, erguendo um dos arranjos e caminhando em direção ao beco onde nossa van estava estacionada. — Se você fizer o funeral hoje, paro de te arrastar para a hot yoga todo dia de manhã. Mari soltou uma risadinha. — Se eu ganhasse uma moeda cada vez que escutasse isso, já estaria na Europa. — Não, eu juro! Sem suor às seis da manhã. — Você está mentindo.

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“Nunca, minha querida”, retruquei. “Só acredito vendo. “Está fresco aí em Newark, tia Gladys? “Está nevando”, ela respondeu. “Esta semana toda não estava fresco? “Pra quem passa o dia todo sentado, está fresco. Pra mim, não é inverno, pode crer. “Está bem, tia Gladys. Um abraço pra todos. “Chegou carta da sua mãe pra você. “Bom. Eu leio quando chegar em casa. “Não dá pra você vir aqui pra ler? “Pode esperar. Eu mando um bilhete pra eles. Juízo, hein? “E as suas meias? “Eu ando descalço.

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