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Até logo, meu anjo. E desliguei. Na cozinha, Carlota estava aprontando o almoço. Eu sempre me espantava de constatar que o trabalho de Carlota parecia não interferir em seu modo de vida. Ela fazia com que as tarefas domésticas ilustrassem o que quer que ela estivesse cantando, mesmo quando a música era, como agora, “I get a kick out of you” [Eu me amarro em você]. Ia do forno à máquina de lavar louça — apertava botões, girava chaves, olhava pela porta de vidro do forno, e de vez em quando pegava uma uva preta grande num cacho que havia sobre a pia. Mastigava e mastigava, cantarolando o tempo todo, e então, com um gesto calculadamente displicente, jogava a casca e o caroço direto no triturador. Saudei-a quando saí pela porta dos fundos, e embora ela não respondesse senti uma afinidade com ela, porque nós dois havíamos sido em parte seduzidos e conquistados pelas frutas dos Patimkin. No gramado, fiquei algum tempo encestando bolas; depois peguei um ferro de golfe e fiquei dando tacadas numa bola de algodão ao sol, sem fazer muita força; depois chutei uma bola de futebol em direção ao carvalho; por fim voltei à cesta de basquete. Nada me distraía — havia um vazio em meu estômago, como se eu tivesse passado meses sem comer, e mesmo depois que entrei na cozinha e peguei um punhado de uvas a sensação continuou, e eu sabia que nada tinha a ver com o consumo de calorias; era apenas um eco do vazio que haveria de se instaurar em mim depois que Brenda fosse embora. Sua partida, é claro, me preocupava havia algum tempo, mas de repente ganhara uma tonalidade mais escura. Essa escuridão, curiosamente, parecia ter algo a ver com Harriet, a noiva de Ron, e por algum tempo pensei que era apenas a realidade da chegada de Harriet que tivera o efeito de realçar a passagem do tempo: antes, falávamos nisso, e de repente se tornara realidade — tal como a partida de Brenda chegaria de uma hora para a outra. as era mais do que isso: a união entre Harriet e Ron me fazia lembrar que a separação não era necessariamente um estado permanente. As pessoas podiam se casar, mesmo sendo jovens! E no entanto eu e Brenda jamais havíamos falado sobre casamento, com exceção, talvez, daquela noite na piscina, em que ela disse: “Quando você me amar, não vai haver mais problema nenhum”. Bom, eu a amava, e ela me amava, e os problemas não estavam nem um pouco resolvidos. Ou seria eu que estava inventando problemas mais uma vez?

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Eu me levantei, reclamando o tempo inteiro. — Ah! Você encomendou as flores para a cerimônia? — perguntou Jane enquanto eu tirava a camiseta branca e a jogava no chão do banheiro. — Sim, cinco mil dólares gastos em plantas inúteis para um velório que vai durar apenas algumas horas. — As pessoas vão adorar. — As pessoas são idiotas — retruquei, entrando debaixo da água quente do chuveiro. Durante o banho, fiz o melhor que pude para pensar no discurso fúnebre em homenagem ao homem que foi um herói para muitas pessoas, mas um demônio para mim. Tentei encontrar alguma recordação amorosa, algum momento de carinho, algum instante de orgulho que ele tivesse sentido por mim, mas nada me ocorreu. Nada. Não fui capaz de encontrar sentimentos verdadeiros. O coração dentro do meu peito — o mesmo que ele ajudou a endurecer — continuava completamente entorpecido. — Aqui jaz Mari Joy Palmer, doadora de amor, paz e felicidade. A forma como deixou o mundo foi vergonhosa. Uma morte inesperada, indescritível e mais dolorosa do que jamais pensei que seria. — Encarei o corpo imóvel de Mari e enxuguei a nuca com uma toalhinha. O sol da manhã atravessava as janelas, e eu me esforçava para recuperar o fôlego. — Morte por hot yoga.

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— Sei que vocês não vão conseguir ler isto — o instrutor disse enquanto corria os dedos pelos cabelos brancos, feito algodão-doce —, mas está escrito Jonathan McElwain. — Ele tinha razão. Sua letra era bonita, toda cheia de volteios e ousadia, mas era preciso uma visão mais nítida do que a minha para decifrá-la. Forcei os olhos através das minhas lentes de contato. Aquilo era um “M”? Ele limpou as mãos sujas de giz e acrescentou: — Vocês podem me chamar de Mackel. Escrevi sr. McElwain, depois risquei por cima e anotei: Mackel. — Se eu quiser receber meu salário, vou ter que fazer isto aqui. — Ele balançou uma folha de papel impresso à nossa frente. Subindo em cima da mesa, ele se acomodou com as pernas cruzadas e retirou a tampa da caneta. — Michaela Anderson. — Presente — uma garota na ponta da minha fileira levantou a mão e Mackel fez uma marca no papel. Havia algumas pessoas que eu já conhecia. Isso é inevitável quando você passa a vida inteira morando no mesmo lugar. Aquele cara com o cabelo arrepiado cor de laranja e o piercing no nariz estava na minha aula de cálculo. Winslow Demming. Eu me lembrava dele nas aulas de ciências da computação do segundo ano, a única diferença é que naquela época Winslow era um geek.

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O corredor central tem mesas enfileiradas dos dois lados, que conseguem acomodar no máximo quatro pessoas, e almofadas vermelhas de plástico salpicadas de brilhos prateados. Apenas três mesas estão ocupadas agora. — Talvez ele não esteja aqui — digo. — Talvez seja o seu dia de. Antes que eu consiga terminar, a porta da cozinha se abre, e Caleb passa por ela. Está usando uma camisa social branca, calça cáqui e um chapéu de papel. Ele carrega uma bandeja com dois pratos de café da manhã até uma mesa e coloca um prato na frente de cada pessoa. Ele baixa a bandeja na lateral e vem na nossa direção. Depois de alguns passos, ele pisca ao me reconhecer, seu olhar se alternando entre mim e Heather. Seu sorriso parece cauteloso, mas pelo menos está lá. Enfio as mãos nos bolsos do casaco. — Caleb. Eu não sabia que você trabalhava aqui. Ele pega dois cardápios de uma prateleira ao lado de Heather, seu sorriso desaparecendo. — Você teria vindo se soubesse? Não sei como responder. — Este era o lugar preferido dela quando criança — diz Heather. — É verdade — comento.

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s vezes é preciso lutar disse Alex. Se você não luta, você é que é massacrado. utar contra o quê? Contra tudo e todos que fazem você se sentir pequeno e insignificante. Podemos lutar com poesia. s vezes as palavras não bastam. Sim, mas usar de violência? sso não é legal. Não é legal, mas às vezes é necessário, quando tentam fazer você acreditar que é irrelevante no mundo ou mesmo que nem deveria existir. Por que você acha que nos ensinam sobre guerras nas aulas de história? uantos meses levamos só na Segunda uerra? uando uma pessoa ultrapassa um limite, como itler, Mussolini, Tojo ou, mais recentemente, Saddam ussein e in aden, é hora de lutar. o que nos ensinam. Por que o governo pode matar gente e jogar bombas, mas nós não podemos nos defender com nossos braços? Este país foi fundado pela violência. Nossos ancestrais foram ciclopes quando roubaram a terra dos povos nativos que viviam aqui. Roosevelt e Truman foram ciclopes durante a Segunda uerra. ush também foi um ciclope depois do 11 de Setembro.

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Ele salvou a minha pele e a de Fred Smith. Uma noite fomos a Ann Arbor pra ver Iggy tocar bateria na Prime Movers – aquela banda de blues que fez um monte de coisas realmente ecléticas. Iggy era com certeza o melhor baterista de Ann Arbor. Cara, ele era simplesmente imbatível. Naquele tempo eu ainda penteava meu cabelo pra trás, ainda não tinha trocado pro novo jeito. Fred penteava o cabelo pra baixo e já estava quase tapando as orelhas, o que era radicalmente longo pra época. Estávamos numa boa, assistindo à banda, e um bando de caras da universidade chegou e começou a pentelhar Fred, batendo na nuca dele e dizendo: “Você é um menino ou uma menina? Havia um bando deles, então pensei: “Pô, somos só eu e o Fred, e em uns dois minutos vamos ser mortos, cara. Isto realmente não vai ser legal. Enquanto a tensão crescia, Scotty Asheton apareceu. Pegou um cara e saiu batendo nele pela pista de dança, dizendo pra ele nos deixar em paz, que éramos amigos dele. Quer dizer, fiquei muito impressionado: “Yeeaaahh, valeu, cara”, porque na real eu não conhecia o sujeito. Só conhecia Scotty como irmão da garota que Fred estava namorando. Kathy Asheton: A primeira vez que vi a banda de Iggy, Prime Movers, foi num clube de Ann Arbor chamado Mother’s. Eu tinha quatorze anos, ainda era inocente e virginal, e na noite seguinte o MC5 tocou. Eles eram de Detroit, e ninguém sabia quem eles eram. Os MC5s eram marginais de Detroit.

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