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Minhas pálpebras pesavam como chumbo depois de passar seiscentas vezes pela mesma página de Beowulf. Nenhuma palavra fora registrada. — Faith já foi embora? — Ele perguntou. — Sim. — Bocejei. — Mas o Neal está aqui. — Não me importo. Estou indo aí. Ele desligou antes que eu pudesse protestar. Não é que eu não quisesse vê- lo, acontece que era domingo. Uma noite de estudos. A primeira coisa que ele fez, assim que o guiei para o meu quarto, no porão, foi abrir o zíper do jeans. — Meu Deus, Seth. Você nem sequer pergunta. Ele parou com os jeans em volta dos quadris. — Você não quer? — Perguntou. Suspirei e me deixei cair na cama.

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Micah me disse que nunca se livrou da culpa pelo que aconteceu a Mário. Mas não quis falar sobre aquele dia. Só eles dois sabem o que realmente se sucedeu naquele escritório quando a arma foi disparada tantas vezes e seu pai quase morreu. Mas sabe, Theo. Eu não consigo culpar Micah. Seu pai deve ter feito algo pior do que tudo que fez com ele no decorrer dos anos. Ou não teria chegado a esse ponto. - Eu sei. Acho que foi aquilo que nos fez ser mais complacentes com toda a tragédia. Meu pai era violento e mau com Micah. Por saber que não era seu filho, que foi fruto de uma traição. Desde que descobriu, quando Micah tinha 9 anos, até seus 18, quando aconteceu a tragédia, o ódio do meu pai por ele só aumentou. E embora eu, meus irmãos e Tia tivéssemos tentado intervir, amenizar as coisas, tudo caminhou para aquele fim, onde a raiva tomou proporções gigantescas e terminou com tiros ecoando no escritório após uma briga violenta entre eles. Meu pai nunca quis falar no assunto, nem explicar através de gestos. E Micah sumiu. Soubemos apenas o que vimos. O sangue e os ferimentos. O rompimento no meio de nossa família no mesmo dia que enterrávamos nossa mãe. Era como se a presença dela, mesmo que sempre aérea e dentro do seu mundo, tivesse contido tudo.

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— Não sei se é por causa da agressão, mas é o que a maioria das pessoas pensam. Deito na minha cama e coloco a mão na testa. — Isso é intenso. Heather coloca a mão por baixo da mesa e dá um tapinha na minha perna. — Vamos continuar procurando. Quero dizer para ela não se preocupar. Quero dizer que não estou mais interessada em um caso de amor natalino, especialmente se meu radar estiver tão enguiçado que o cara que escolhi atacou a própria irmã com uma faca. Depois que terminamos a salada de peru, saímos para procurar Devon e eu poder voltar ao trabalho. Ele está sentado em uma mesa de piquenique atrás da Tenda com um grupo de caras, todos comendo as sobras de Heather. Há também uma garota bonita que eu nunca vi, se aconchegando em Andrew. — Acho que não nos conhecemos — digo. — Sou Sierra. — Ah, seus pais são donos deste lugar! — Ela estende a mão com unhas pintadas, e eu aperto. — Sou Alyssa. Só passei para almoçar com Andrew. Olho de relance para Andrew, que agora está com três tons de vermelho. Ele dá de ombros. — Nós não.

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— Eu sei — concordou Hortie, sendo solidária, esquecendo-se de Josiah no mesmo instante. — Lamento, Belle, deve ter sido horrível. — Annabelle apenas assentiu, e as duas mudaram o rumo da conversa e trocaram opiniões sobre roupas. Hortie não conseguia imaginar o que vestiria quando a barriga estivesse maior. Estava planejando ir à modista da mãe para encomendar algumas peças nas próximas semanas. Disse que sua cintura já estava ficando mais larga e que o espartilho já estava incomodando. E jurava que os seios tinham o dobro do tamanho. — Talvez sejam gêmeos — sugeriu Annabelle com um sorriso. — Não seria engraçado? — perguntou Hortie, rindo. Nem conseguia imaginar o que aquilo poderia acarretar, pois tudo era uma grande novidade no momento. Estava menos empolgada duas semanas depois, quando começou a ter enjoos. E nos dois meses seguintes mal saiu da cama. Sentia-se péssima. Já era meados de março quando finalmente começou a se sentir um pouco mais confortável outra vez. Até então, Annabelle tinha de visitá-la, pois Hortie não saía de casa. Não ia a uma festa desde o Natal, e não estava mais tão feliz com a gravidez quanto antes. Sentia-se gorda e enjoada na maior parte do tempo, o que não era nada divertido.

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Estou ao seu dispor a partir de hoje. Podemos nos casar quando quiser. — Que tal em Newport no verão? — sugeriu ela, pensativa. — No jardim. Seria menos formal que na igreja. — E não haveria altar, algo que tanto a entristecia agora. Não tinha tios que a conduzissem pela nave da igreja, ninguém que pudesse representar seu pai ou seu irmão. Não tinha ninguém. Teria de cruzar a nave sozinha. — Talvez pudéssemos fazer uma cerimônia bem pequena e uma grande festa depois. Sem papai e Robert, não me parece certo ter uma cerimônia grande, e acho que seria muito difícil para minha mãe. O que me diz de Newport em agosto? — Parece ótimo. — Josiah abriu um grande sorriso. As coisas estavam indo melhor do que ele havia planejado ou sequer ousara esperar desde outubro passado. — Isso lhe dá tempo suficiente para organizar um casamento? — Acho que sim. Não quero uma cerimônia como a do casamento da Hortie.

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Ficamos parados, olhando para nossa filha, que lutava para respirar. — Não posso continuar com isso — sussurrou Jane, nervosa. — Não posso simplesmente ficar aqui e não fazer nada. Eu me sinto tão inútil. Na noite anterior, achamos que íamos perder nossa garotinha, e senti tudo dentro de mim começar a desmoronar. Jane não estava lidando nada bem com a situação e não tinha dormido um minuto sequer. — Vai ficar tudo bem — falei, mas eu não acreditava naquilo. Ela balançou a cabeça. — Eu não quis isso. Não procurei por nada disso. Eu nunca quis ter filhos. Só queria ser advogada. Eu tinha tudo o que queria, e agora. — Jane andava de um lado para o outro, impaciente. — Ela vai morrer, Graham. O coração dela não é forte o bastante. Os pulmões não estão desenvolvidos. Ela mal está viva. Só continua existindo por causa dessas.

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Seu olhar volta para as árvores. — O que foi? — pergunta ele. Se continuarmos nos esbarrando, sempre haverá uma conversa — esse boato — pendurada sobre nós. — Olha, obviamente eu ouvi alguma coisa. — As palavras secam na minha garganta. Mas por que eu preciso dizê-las? Podemos simplesmente voltar a ser o cliente e a garota da árvore. Isso não precisa ser falado. — Você está certa, é muito óbvio — diz ele. — Sempre é. — Mas não quero acreditar nisso se. Ele tira as chaves do bolso e continua sem olhar para mim. — Então não se preocupe com isso. Podemos ser simpáticos um com o outro, vou comprar minhas árvores com você, mas. — Seu maxilar fica tenso. Dá para perceber que ele está tentando levantar os olhos para me olhar, mas não consegue. Não há mais nada que eu possa dizer.

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Winney costumava aproximar-se da Enciclopédia Britânica. Seu banco, agora vazio, me aguardava. Logo antes do almoço, o domador de leões entrou na biblioteca, de olhos arregalados. Ficou imóvel por um momento, mexendo apenas os dedos, como se estivesse contando o número de degraus da escadaria de mármore à sua frente. Então começou a andar pé ante pé no chão de mármore, rindo baixinho ao ouvir o estalido de seus passos, que ressoavam amplificados no teto em cúpula. Otto, o guarda à porta, disse- lhe para fazer menos barulho com os sapatos, mas o menino nem ligou. Continuou a produzir estalos com o bico do sapato, bem alto, com ar clandestino, adorando a possibilidade que Otto lhe dera de praticar essa postura. Veio até mim, na ponta dos pés. “Ô”, disse ele, “onde que é a seção de artipraste? “Onde que é o quê? perguntei. “A seção de artipraste. Então cês não têm artipraste? Seu sotaque de negro sulista era muito carregado, e eu não conseguia entender o que ele me perguntava. “Fala mais devagar”, pedia. “Ar-ti-prás-te. Figura, pô. Livro de figura. Onde que tem?

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