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— Meu pai era um verdadeiro babaca, e não sentirei a menor falta dele. Ela deu um tapinha no meu peito. — Quase bom. Agora vá se vestir. Eu me levantei, reclamando o tempo inteiro. — Ah! Você encomendou as flores para a cerimônia? — perguntou Jane enquanto eu tirava a camiseta branca e a jogava no chão do banheiro. — Sim, cinco mil dólares gastos em plantas inúteis para um velório que vai durar apenas algumas horas. — As pessoas vão adorar. — As pessoas são idiotas — retruquei, entrando debaixo da água quente do chuveiro. Durante o banho, fiz o melhor que pude para pensar no discurso fúnebre em homenagem ao homem que foi um herói para muitas pessoas, mas um demônio para mim. Tentei encontrar alguma recordação amorosa, algum momento de carinho, algum instante de orgulho que ele tivesse sentido por mim, mas nada me ocorreu.

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— Ele murmurou em resposta. — Só queria pedir desculpas pelo que aconteceu mais cedo. Por ter bancado o idiota. — Tá, tudo bem. — Amo você. — É, eu também. Agora desliga, seu tonto. — Fechei o celular. — Desculpa! — falei para o Mackel e para todos os outros ao redor, que me olhavam boquiabertos. Inclusive Ceci. Revirei os olhos e ela sorriu. Levei um minuto para me lembrar da tarefa.

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Ele era apenas um artista sobre o qual eu sabia pouca coisa – exceto em termos de notoriedade. Meu gosto em arte naquela época não era pop art, provavelmente era arte flamenca, sei lá. Impressionismo. Não, pré- rafaelitas. Acho que eu tinha uma queda pelos pré-rafaelitas, que talvez sejam os precursores do pop. Al Aronowitz: Botei o Velvet Underground no Café Bizarre, e a próxima coisa que fiquei sabendo foi que eles estavam caindo fora com Andy Warhol. Eles nunca me disseram uma só palavra, Warhol nunca me disse uma só palavra, foi altamente antiético, na verdade há uma lei contra isso. Era um acordo verbal, mas o que significa um acordo verbal pra Lou Reed – ele não passa de um porra de um junkie oportunista. Se eu tivesse assinado um contrato com os Velvets, poderia ter arrancado toda a merda de dentro das tripas de Andy Warhol com um processo. Lou Reed: Andy Warhol me disse que estávamos fazendo na música o mesmo que ele na pintura, no cinema e na literatura – ou seja, não era brincadeira. Do meu ponto de vista, ninguém estava fazendo na música nada nem próximo da coisa real, exceto nós. Estávamos fazendo uma coisa específica que era muito, muito real.

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— O destino às vezes tira algumas pessoas das nossas vidas, e quando menos esperamos, outras entram. Você tem de acreditar que as coisas voltarão a ser boas de agora em diante. Sua vida só está começando. Annabelle concordou outra vez. — Mas, para a minha mãe, terminou. Acho que ela jamais vai se recuperar. — Annabelle se preocupava muito com ela. — Não há como saber — disse ele, de forma gentil. — Coisas boas podem acontecer com ela também. — Espero que sim — murmurou a jovem, agradecendo-o pela refeição. Foi uma noite adorável. Josiah a ajudou a colocar a louça na pia, e depois ela se voltou para ele com um sorriso, a amizade florescendo entre os dois. — Você cozinha muito bem.

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Eu quero que preste atenção no que vou dizer, e não quero ter que repetir. Fora seu pai, seus irmãos, meus irmãos e, logicamente, eu, você não ficará nunca mais sozinha numa sala com qualquer homem. Se eu souber, se eu sonhar, eu vou degolá-lo. — Lucca, por Dio! — eu exclamei, horrorizada ao ouvi-lo falar aquilo. — Sim, eu tenho um problema pescoços, então, cuidado. Por que você não dorme um pouco agora? — Lucca, eu apenas. — Agora. Eu já falei até mais do que pretendia. — Não há problema em conversarmos, passaremos o resto de nossas vidas fazendo isso. Eu o ouvi respirar fundo, sem me dar chance de continuar falando. — Boa noite, Abriela.

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Ele retorcia as mãos, inquieto, e desviava o olhar sempre que estabelecíamos contato visual. — Só estava pensando. você tem visto Jane ultimamente? — Ele estremeceu um pouco e pigarreou. — Quero dizer, Lyric, sua irmã. Tem notícias da sua irmã? —Você é o Graham Bell? — perguntou Mari, levantando-se da cadeira. — Graham — corrigiu ele, severamente. — Meu nome é Graham. — Não a vejo desde o funeral — respondi. Ele assentiu, e uma faísca de decepção fez com que seus ombros se curvassem. — Está certo.

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