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Continuei olhando para ela, pronto a dizer algo que aliviasse a minha grosseria, mas algo me impediu. Assim, apenas respondi à pergunta do meu amigo: - Sei lá, cara, fiquei em coma alcóolico. Não lembro de porra nenhuma do que fiz ontem. E nem faço questão de lembrar das minhas merdas. Valentina, seu pão. – Uma das atendentes atrás do balcão a chamou, estendendo-lhe um saco pardo. – Valentina? Ela continuava imobilizada, pálida, olhando para mim. Franzi o cenho e ergui as sobrancelhas, sendo bem direto: - O que foi? Nunca me viu? Diego soltou uma risada. Ela piscou, como se saísse de um transe, ficando vermelha. Reagiu, pegando o saco de pão que a garota lhe estendia e olhando-me com muita raiva, com sentimentos que não entendi.

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E agora a cabeça dela estava inventando histórias. — Você a beijou. Beijou a minha irmã! Semicerrei os olhos. — Agora não, Jane. — O quê? — Por favor, não tenha um colapso hormonal logo agora. Foi um dia longo. — Só me diga se beijou a minha irmã — repetiu Jane, parecendo um disco arranhado. — Vamos, me diga. — Eu nem sabia que você tinha uma irmã. — Isso não muda o fato de você tê-la beijado. — Vá se deitar, Jane. Sua pressão vai acabar subindo. — Você me traiu.

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— Besteiras de faculdade. Você quer? — Claro. — Eu não estava falando sério, mas, de qualquer forma, ela me aliviou do peso da caixa. Agora, podia me esquecer dela. — E onde você vai fazer faculdade? — Ela perguntou enquanto andávamos juntas. — Não sei. Não sei nem se eu quero fazer. Para onde você vai? — Não tenho certeza. Provavelmente a Metro Urban. Não pensei muito nisso ainda, até porque estou no primeiro ano. — Ah, é? — Isso me surpreendeu.

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Antes do sexo, do compromisso. Ah, sim. Ele ficaria maluco de felicidade com isso. Seth beijou minha orelha, depois meu pescoço, minha clavícula. Por mais que eu tentasse, não consegui corresponder. O que havia de errado comigo? Ele era ótimo, maravilhoso, perfeito. Era tudo que uma garota podia querer. Então, por que, depois que ele foi embora, fiquei acordada na cama desejando no fundo alguma coisa mais? Primeiro, o frio. Os pulmões inflando. Depois a força. Enfrentando-o, lutando com ele. Com mais força, mais empenho. Deslizando.

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Congelo. Mesmo que ele não seja o cara com quem vou ter um romance natalino, ele não merece ser julgado por alguém que descobriu seu nome há pouco tempo. — Devo ter ouvido seu nome de alguém que te ajudou — digo. Ele sorri, mas a covinha não aparece. — Então, quanto eu te devo? Fecho a conta, e ele tira a carteira, que está lotada de notas. Ele me entrega duas notas de vinte e várias de um. — Não consegui tirar minhas gorjetas da noite passada — diz ele, com um leve rubor surgindo. A covinha se aprofunda na bochecha outra vez. É preciso uma força de vontade absoluta para não perguntar onde ele trabalha, para eu poder passar lá por acaso de propósito. — Sempre precisamos de mais notas de um — digo. Conto as notas e dou o troco de cinquenta centavos. Ele coloca as moedas no bolso e o rubor desaparece, a confiança recuperada. — Talvez eu te veja mais uma vez antes do Natal. — Você sabe onde me encontrar — digo.

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