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– Sua voz era animada, admirada. – Só vi na revista. palavra “falcão” despertou meu interesse e por um momento me lembrei de um outro Falcão em sua moto barulhenta pela cidade, criando o maior rebuliço. Cansada, sacudi a cabeça. - Vou entrar, tomar um banho e fazer o jantar. Como foi na escola hoje? - A mesma merda de sempre. - Cacá! – Repreendi e ele nem ligou. Já ia me afastar, um tanto cansada, quando completou: - Disseram que o dono dela tinha uma moto feia e velha que parecia soltar estouros quando morava aqui. Parei e um arrepio gelado percorreu minha coluna. Voltei de leve o rosto para ele e por um momento meu coração falhou uma batida. - O quê? – Consegui murmurar. - O dono dessa máquina. – Cacá apontou para ela, ainda impressionado. – O dono já morou por aqui e tinha uma moto velha e barulhenta. Agora voltou tirando onda com essa Hayabusa. Tentei não dar importância ao alerta do meu cérebro nem me deixar abalar. Mas eu me sentia gelar, paralisada.

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Talvez você nunca mais a veja. E ? Você só viu cinco minutos da história de Ruth. E é assim que são as coisas. Só que Ruth vai seguir sua vida mesmo se você não voltar a vê-la. Ela faz uma porção de coisas que algumas pessoas veem e outras não. A sua versão da história de Ruth serão os cinco minutos que você ficou aqui e foi atendida por ela. assim que são as coisas. Entendi. Mas o que isso tem a ver com O ceifador de chicletes? Ruth é real. rigle é um personagem fictício. Não existe isso de personagem fictício. Como assim? Ele tomou um gole de café e abriu um sorriso. Olha, eu escrevi esse livro há muito tempo. Você nem era nascida. difícil lembrar o que eu pensava naquela época. Mal lembro o que comi hoje de manhã Você me parece uma jovem inteligente. Não precisa que eu lhe explique nada.

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Como engana todo mundo aqui. - Tudo o que fiz foi para proteger você. – Doía ver sua raiva de mim, por que nós dois sabíamos que eu era a única que podia dar a ele o que mais queria, o nome do seu pai. Desde que descobriu, quatro anos atrás, me pressionava para isso. E me odiava cada vez mais por que eu não contava. - Se eu não tivesse visto “desconhecido” na minha certidão de nascimento no lugar do nome do pai, nunca saberia de nada! – Empurrou a cadeira para trás, mas não se levantou, furioso, sem tirar os olhos dos meus. – Não tem certidão de casamento. Não tem marido! Só um monte de mentiras! - Cacá . - Quem é o meu pai? – Exigiu pela milionésima vez. Podia ser qualquer assunto, em qualquer momento. Ele nunca esquecia e logo me perguntava sobre aquilo, sempre. E a cada vez que eu não respondia, me odiava um pouco mais e se afastava mais de mim. Senti a dor me espezinhar e o fitei com amor e desespero. Mas calada. E ele soube que, como das outras vezes, eu não diria. Cerrou a mandíbula, com raiva, sem me perdoar por minha omissão.

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— Não hoje à noite — digo. — Talvez em breve. Mas, nos dias seguintes, não consegui parar de pensar em Caleb. Capítulo 7 Na maioria dos dias de semana, Heather para aqui no caminho da escola para casa. Às vezes, fica no balcão e me ajuda quando aparecem pais com crianças pequenas. Enquanto eu cobro da mãe ou do pai, ela distrai as crianças. — Na noite passada, perguntei ao Devon o que ele queria de Natal — diz Heather na estação de bebidas. Ela está colocando os marshmallows com cuidado, um por um, no chocolate quente. — O que foi que ele disse? — Espera, estou contando. — Depois de colocar o décimo oitavo marshmallow, ela toma um gole. — Ele deu de ombros. Essa foi a duração da conversa. Então pensei que provavelmente foi melhor assim. E se ele quisesse uma coisa cara? E aí, se ele me perguntasse, eu teria que pedir uma coisa cara. — E isso é um problema porque. — Não é certo nós dois comprarmos coisas boas um para o outro antes de eu terminar com ele!

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Mas ele vem jantar aqui em casa este sábado, e você vem também. Contei a ele tudo sobre minha Nanette. Sinto que vocês vão acabar se casando e tendo filhos. Pode parar Não acredito que você está armando um encontro às escuras para mim só um jantar. Não exagere. Vamos comer, tomar um café, bater um papo. Talvez ex leia para você um dos poemas dele. Não custa nada Por que rotular o evento como um encontro? Por que não pode ser apenas uma conversa entre amigos? Claro, só que ficou óbvio que eu tinha sido ludibriada assim que cheguei à casa de ooker naquele sábado à noite. Velas tremeluziam na mesa de jantar, uma música clássica de som áspero tocava no antigo toca-discos que parecia ter algumas décadas a mais que eu, e um arranjo de morangos cobertos de chocolate fazia as vezes de decoração de centro. Um garoto louro muito grande, de mãos enormes e cabelo na altura dos ombros estava sentado à cabeceira da mesa estalando os dedos sem parar. Não sei por que isso me transmitiu confiança. ooker me conduziu com o braço sobre meus ombros. Nanette, este é o Pequeno ex. Pequeno ex, esta aqui é Nanette. iquem à vontade enquanto preparo nosso banquete. Assim que ooker saiu da sala, Pequeno ex me deu um oi de trás da cortina de cabelo. Eu me sentei. Olha, não sei o que ooker disse, mas Não se preocupe retrucou ele.

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Só três aninhos, seus olhos castanhos ternos para mim, inocentes. As vezes em que a protegi, que andei de mãos dadas com ela pelos campos, que empurrei seu balanço. Eu a vi crescer, sentiEu agradeço muito aos meus amigos e meus leitores, que sempre me apoiam nesta jornada deliciosa de criar novas estórias. É constantemente uma aventura para mim, linda e divertida, principalmente por saber que serão lidas, discutidas e de alguma maneira guardadas dentro de cada um. Agradeço as minhas “nanetes”, minhas queridas companheiras de todas as horas, que estão sempre na minha mente quando me dedico a um romance. Por elas, eu quero sempre fazer melhor. Amo as minhas “nanetes”. Agradeço também e muito, às minhas lindas que me ajudam em tudo, da minha equipe tática e “nanática”, que divulgam meu trabalho, fazem “quotes” e propagandas e estão comigo em todas as horas. Elas são amigas que ganhei esse ano e que quero levar para toda a vida. E também às meninas que administram minhas páginas e me incentivam, por quem sou apaixonada. Patrícia da Silva, obrigada por ser sempre um doce comigo e por suas palavras de carinho sempre que precisei. Maria Cachucha, obrigada por suas amizade atravessar um oceano inteiro e chegar até mim. E para finalizar, agradeço a uma pessoa que, com seus conselhos sábios, me deu o equilíbrio necessário para fazer o meu trabalho: Rose Bouças, essa é para você. Obrigada! Amo vocês! O livro, “Seduzida”, eu dedico a duas pessoas.

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— Quer dizer que ele não é muito bom de conversa — digo. Dou a primeira mordida do sanduíche e solto um gemido quando os sabores do Dia de Ação de Graças atingem a minha língua. — Você não entende. Ele me contou essa mesma história na semana passada e também não fez sentido naquele momento. — Quando rio, ela joga as mãos para cima. — Estou falando sério. Não dou a mínima para a velhinha mal-humorada na frente dele tentando mandar uma caixa de ostras para o Alasca. Você faria isso? — Se eu mandaria ostras para o Alasca? — Eu me inclino para a frente e puxo o cabelo dela. — Você está sendo má. — Estou sendo sincera. Mas, se quiser falar sobre maldade — diz ela —, você deixou aquele cara porque ele gostava demais de você. Isso, sim, é esmagar a alma de alguém. — Mason? Foi porque ele era carente! — digo. — Ele falou que vinha até aqui de trem para me visitar nas festas. Isso foi no início do verão, e nós só estávamos namorando há algumas semanas. — É meio fofo — diz Heather.

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— A empresa me deu algumas semanas de licença-maternidade, mas não vou precisar desse tempo todo se conseguirmos encontrar alguém decente. Eu adoraria uma senhorinha mexicana, de preferência que tivesse green card. Ergui as sobrancelhas, confuso. — Isso é repugnante e racista, mas, quando seu marido é metade mexicano, tudo fica ainda pior, não acha? — Você não é mexicano, Graham. Você não fala uma só palavra em espanhol. — Bem, é isso que me torna apenas metade mexicano, obrigado — eu disse, com frieza. Às vezes, ela era a pessoa que eu mais odiava. Concordávamos em muitos pontos, mas algumas coisas que ela dizia me faziam repensar cada fluxograma que já fizemos. Como uma pessoa tão linda podia ser tão feia em certas ocasiões? Chute. Chute. Senti um aperto no peito, as mãos ainda na barriga de Jane. Aqueles chutes me deixavam apavorado. Se havia uma coisa que eu sabia com certeza era que eu não tinha instinto paternal. Meu histórico familiar me levava a acreditar que qualquer coisa que viesse da minha árvore genealógica não poderia ser boa. Eu só pedia a Deus que o bebê não herdasse nenhuma das minhas características — ou pior, que herdasse as do meu pai. Jane recostou na mesa, desarrumando a minha papelada perfeitamente organizada. — Está na hora de tomar banho e se arrumar. Pendurei o terno no banheiro.

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Eu tenho mesmo que explicar pra sua mãe por que é que eu moro onde moro? “Não é pra minha mãe. Sou eu que quero saber. Eu não entendia por que é que você não estava com seus pais, só isso. “Você está com frio? , perguntei. “Não. “Você quer ir pra casa? “Não, só se você quiser. Você não está se sentindo bem, Neil? “Estou bem, sim”, e para provar que eu continuava a ser eu, apertei-a contra mim, embora naquele momento estivesse sem desejo. “Neil? “O quê? “E a biblioteca? “Quem é que quer saber isso? “Meu pai”, ela riu. “E você? Por um momento ela não disse nada. “Eu também”, disse por fim. “Bom, o que é que tem a biblioteca?

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“Está fresco aí em Newark, tia Gladys? “Está nevando”, ela respondeu. “Esta semana toda não estava fresco? “Pra quem passa o dia todo sentado, está fresco. Pra mim, não é inverno, pode crer. “Está bem, tia Gladys. Um abraço pra todos. “Chegou carta da sua mãe pra você. “Bom. Eu leio quando chegar em casa. “Não dá pra você vir aqui pra ler? “Pode esperar. Eu mando um bilhete pra eles. Juízo, hein? “E as suas meias? “Eu ando descalço. Até logo, meu anjo. E desliguei. Na cozinha, Carlota estava aprontando o almoço. Eu sempre me espantava de constatar que o trabalho de Carlota parecia não interferir em seu modo de vida.

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